Poesía: "Silba la mañana..."

"Silba la mañana..."

Silba la mañana...

cantar sereno

de los pájaros

entre la fronda

rumorosa...

El diariero pasa

...y también silba,

atadillo al costado

de los diarios...

que en su pregonar

declama...

Y entre tanto un silbo

manso y suave...

acompasando el paso.

Dobla el recodo

de mi calle

y vuelve...

Su silbido es un dulce

remanso donde el alma

aquieta el agua

brava de algún río...

(Me has salvado hombrecito

del devenir del día,

monótono y vacío...

provocando una lágrima

que salpicó tu paso

...y ese río

en el que bogas 

mientras silbas

y vas soltando pájaros

por el camino)

¡Ah hombrecito,

en tu humildad no olvidas

que el trajinar se alivia

cuando gozoso cantas

y a tus sueños,

que pecan de sencillos,

los llevas tan a mano

colgados al costado

de tu atillo...

Hoy...sin saberlo

le has regalado a mi alma

una razón...

para pensar en la simpleza

y sentir al corazón

agradecido y vivo...

Zuny Amado

2007-I-13

Poesía: " Como si la calzada fuera un río..."

"Como si la calzada fuera un río..."

Como si la calzada fuera un río

que confluenciara en otro

...hay un recodo

 a metros de mi casa.

Y allí como una isla

pequeña y milagrosa

...una plaza escondida.

Y milagrosa digo

porque aunque ya no hay niños,

oigo siempre en mis sueños

resonando las risas

de los que allí jugaron...

Y recuerdo

cuando otrora

...alguien sembraba flores

y el cantero intentaba

minúsculos verdores

y alguna primavera

anticipada...

¿Hoy dónde están los niños?

Como testigo mudo

solo ha quedado un banco

de noviecitos...

Y algún Ángel guardián

que por costumbre ronda

aquel predio olvidado...

Los pájaros visitan

lo que ha quedado en pie,

desvencijado y roto...

la pútrida madera

de los subibajas,

los hierros retorcidos

de las hamacas...

y un tobogán que a medias

desde el suelo...

es solo una escalera

aferrándose al cielo...

¿Donde fueron los niños

que la calle ha quedado 

silenciosa...?

Y un basural emerge

cada día en el recodo

...allí donde algún Ängel

se columpia en el viento...

y un placero invisible

se pasea...

entre los juegos.

(Yo aún siento las risas

y sueño entre recuerdos

que se afanan...

por no irse)

Hay un basural ahora

y un mástil sin bandera...

...No hay gramilla, ni arena,

ni juegos, ni canteros...

Y sin niños la plaza

es como un árbol muerto

...de pie pero sin hojas.

Ha ganado terreno

la apatía...

y se muere el milagro

día tras día...

El basural persiste

y la plaza olvidada

es una pobre isla

que se hunde...

en la inmundicia.

¿Donde andarán los niños

...aquellos que recuerdo

jugar y ser felices...?

¡Que vengan y recuerden

y salven el instante...

cuando la plaza era 

de la Infancia!

¡Que vuelvan los milagros

de la risa y el juego...

para que no se pierda

a la Inocencia!

¡Que regresen los niños

a la plaza...

...y los Ángeles no emigren...!

Zuny Amado

2007-I-09

Poesía: "El afilador de cuchillos pasa..."

El afilador de cuchillos pasa...

El afilador de cuchillos pasa...

su armónica descorre

el velo silencioso

de la mañana...

Y tú, pequeña mía,

broto nuevo

de mis ramas

bailas...bailas.

Y el sueño vuela

por la ventana 

que estrena...

cortinado de sauce

verde y fresco.

(Pequeña amiga,

te sueño porque extraño

tu despliegue 

de risa...y llantos

por la casa)

El afilador de cuchillos

pedalea sobre su bicicleta

y la piedra...que gira

se parece a una rueca

...y se me antoja

que devana

una hebra

finísima de plata...

Y mil chispas doradas

(que la fricción provoca)

caen como una lluvia

de oro...y ríes.

La armónica te atrae

y el afilador se viste

de Hamelín en mi sueño...

aquel flautista loco

que en un cuento 

se robó a los niños...

Y a los ratoncitos

que como tú sonríen

con esa risa fácil

de dientitos ralos...

¡Ah mi pequeña amiga,

que a flor de piel estrenas

la inocencia...!

¡Baila...

baila para mi

esa danza...

improvisada!

El afilador 

de cuchillos y tijeras

pasa...

por el medio de la calle

y deja...

de su armónica 

el sonido...

tintineando

en la casa.

Zuny Amado

2007-I-02

Poesía:"Estos niños..."

"Estos niños..."

Estos niños...

(que no son niños)

tienen crecida el alma,

tanto...que no les cabe

el alma en el cuerpito.

Ya los gesta la vida

desde su lado oscuro,

ya cargan el cansancio,

el tedio...y la apatía.

Basta mirar el fondo

de sus ojos...

para ver la tristeza,

tocar sus cabecitas

...y el desamor aflora

pidiendo amor a gritos...

¿Qué instante los concibe...?

Son como pajaritos

grises de la calle...

Picotean el suelo,

cielo donde algún Ángel

esparce las migajas

del que su pan sin culpas

muerde todos los días,

y golpean las puertas

que siempre son mezquinas.

Nadie conoce al Hambre

mejor que ellos...

(Y aún así sonríen,

y juegan...y se atreven

a cargar tantos sueños

para mañana...)

Porque el hoy es mezquino

aprenden de la urgencia

ese vuelo imperioso

que los salve...

de la Nada.

(Y Dios abre sus manos

... vacías de las mieses

para darle otros dones...

Y florecen a prisa

...son los parias

que crecen

como la gramilla

al ras del suelo...

y sobreviven,

y sostienen en alto

la inocencia...

como si los milagros

germinaran...

y fueran ellos mismos

su Esperanza...)

Zuny Amado

2006-XII-23

Poesía: "Valentina se llama..."

"Valentina se llama..."

Valentina se llama

mi piragüa...

La parió el astillero

de Leonardo Varanzzi,

forjador de ensueños

...aquel viejo italiano

que a fuerza de sudores

le dio alma...

¡Tanto empeño le puso

por copiar de mi sueño

su hermosura y su gracia...!

que fue ondina en su vuelo

primero sobre el agua

...mariposa del río

azul y bella...

La bautizó mi amor

y le dio el nombre dulce

que llevaba mi abuela...

( Hoy como yo está quieta,

adormecido el sueño

y tan lejos del agua...

Somos como un abrazo

rodeándose a si mismo...

Ella azul y perfecta,

yo solo algún esbozo

de mi...frente al espejo

que no suelta la imagen

...y tan mal la refleja...)

Tengo que dejarme ir

un día cualquiera,

dejarme llevar 

por mi piragüa

río abajo...

sin remos...

sin apuros...

sin intención alguna

de la orilla.

Quizás ella conozca

del río algún secreto

y le encuentre a mi alma

las ganas de soñar...

"Valentina" se azula

y un enero lejano

me devuelve

rítmico el sonido

del remo al ras del agua,

subiendo por la cresta parda

del Paraná.

"Valentina" mece mi cansancio

y río arriba avanza

en mi recuerdo.

Don Leonardo Varanzzi

con sus ojos azules

me va guiando...

por algún otro río

que me aguarda.

Zuny Amado

2006-XII-21

Poesía:" Bajo llave la escondieron..."

"Bajo llave la escondieron..."

Bajo llave la escondieron...

bajo llave la guardaron...

Es la cerradura un muro

que del jardín la separa...

Y el alma busca una hendija

por donde los sueños quepan...

y transfigurados vuelen

más allá del muro mismo...

El muro guarda un abismo

detrás de su oscura mole

y en el borde se vislumbra

un verde que se encarama,

que toca con dedos verdes

una flauta entra las ramas...

¡Ah, que sonora reclama

para que el alma la escuche

y sobre el aire se eleve

y levite sobre el muro...!

Bajo llave conservaron

intacta...tanta inocencia,

¿de qué sirve la virtud

que no confronta al opuesto?

Si ser inocente es don,

éste brilla solamente

cuando lo contrario ostenta

a su par oscuro son...

y lo níveo no se tiente

en alterar su color...

Bajo llave sepultaron

¿para qué? tanto candor,

si nadie verá en su cara

el arrebol encendido

que manifieste el pudor...

¡Ah niña! ...la llave guarda

con crueldad lo que es de Dios...

¿A quién le sirve la flor

si hay un muro en el jardín?

Si de Dios es el Edén...

Natura conquista y sabe

que no se puede guardar

aquello que por sutil

es la esencia de la flor...

(Escapa su alma en el aire

y perfuma por doquier...)

Zuny Amado

2006-X-16

Poesía: "La noche vuelca..."

"La noche vuelca..."

La noche vuelca

sobre la calle

su negra magia

...mar de alquitrán...

manta azabache

donde se enciende

el bombillo verde

del tucapán...

Ojo que se abre

desde la sombra

y guiña al hombre

que se desvela

mirando el cielo

...donde el misterio

su afán condena,

a un hambre eterna

que no es de pan...

Y el alma sueña,

y el sueño vaga

por las comarcas

donde celeste

Dios soberano

se mimetiza

en el tucapán...

verde este ojo

que en la negrura

de cada noche

recoge almas 

que se han perdido...

y las regresa

libres de mal...

Sobre la calle

donde un diablillo

corre en los potros

que el viento suelta...

lo sigue atento

el verde ojo

del tucapán...

Y lo encarrila

para que vuelva

...donde la noche

teje su poncho

...y lo pone a hilar.

¡Ah, este diablillo

que por estrella

prendió al tejido

el guiño loco

del tucapán...!

Zuny Amado

2006-X-07